Göbbe

Jag har varit på studentmottagning. Det var kallt och jävligt och firandet fick förläggas inomhus, men allt var fint ändå. De var så glada när de kom ut från skolan, studenterna, och jag påmindes om att det var ett tag sedan jag själv stod i samma situation, hopp- och champagnefull. Elva år har gått sen dess och inte har jag tjänat ihop den där miljonen som alla pratade om att man skulle ha innan man blev 30.

Hur som helst.

När studenten dyker upp på mottagningen sedan hon körts runt på ett lastbilsflak i förortscentrumet är hon dyngsur. Från topp till tå. Inte av regn, utan av öl. Ungdomarna har hällt trettio flak öl över varandra till tonerna av sån där dunkadunka-musik. Jag fattar ingenting. Varför dricker de inte ölen? Men det var visst lättöl dom hade. Och jag fattar ännu mindre.

Studenten huttrar och det är när hon glider förbi mig på väg till duschen som jag hör mig själv säga: "Mmm, vad är det här för parfym?" Vad är det för jävla fråga? "Vad är det här för parfym?" Va? Det är knappast en fråga som jag väntar mig ett seriöst svar på. Det är ett försök att vara lite kvick och skön. Snacka med kidsen på deras språk. Typ. Men det har rakt motsatt effekt. Jag har dragit ett pappaskämt. Jag inser det å det grövsta när studentens kompis, som firat sin student dagen före, fnissar till. Sen drar hon den dräpande kommentaren som får mig att tagga ner resten av eftermiddagen.

"Så där sa mina päron igår också."

Jag är en sån jävla gubbe.